Sin que sirva de precedente Los patos pueden hacer de todo aunque a medias. Aves que vuelan ¡pero cómo vuelan! Corren cual ellos mismos. Y ¿les habéis visto nadar? Pues eso, yo como los patos pero ¡sin que sirva de precedente! |
Retrato de familia
(En el saco de: Mis numeros domesticos) Acabo de mirar con detenimiento la foto familiar de la sala de esta casa de verano. La de mi padre. Este retrato de familia, ha formado parte del paisaje doméstico, familiar, durante los últimos 30 años, de manera que nunca nos hemos detenido demasiado en observar, una a una, las caras de esa foto que siempre hemos visto ahí. Hoy, al acercarme para ver la temperatura que vaticina el termómetro para mañana, me ha asaltado. Ha venido a mí en forma de gente a la que no conozco. Caras nuevas que, de repente, han cobrado significado, vida. Esa vida que yo les negaba desde hace 30 años. Porque ya me la sabía. Es un momento que quedó congelado en la foto y para mí ha seguido ahí hasta esta noche. Y de pronto han cobrado realidad otras realidades. Por ejemplo. Tengo un año más que los que tenía mi madre en esa foto. Dos años después de esa foto ella murió dejando un agujero que nunca se ha vuelto a llenar. Ahí yo era tan sólo una niña de 23 años, dos menos de los que tiene hoy mi hijo el pequeño, es decir, ahí ya era yo la madre de la que hoy tiene 30 tacos y nos ha visitado desde NY de la mano de su marido. Ella hoy tiene 7 años más que los que yo sonreía en esa foto. Jó. Esa foto nos la hicieron el año en que murió el dictador. ¡No ha llovido desde entonces! Mis hermanos, por orden de aparición... aún tengo fresca la imagen de tres de ellos volviendo de la verbena, y yo, como hermana mayor, arropándoles y tapando sus llegadas ante mis padres, siempre tan inquisitivos y tan poco dados a los permisos nocturnos. ¡Como yo era la hermana casada...! De hecho, la que hoy es teóloga... y misionera en Bolivia, lleva un traje de arrantzale que aún desde la distancia de los casi 30 años de la foto, huele a txotuno, a paella mal cocinada, a sangría de la mala y a carbonilla. Volvía de fiestas de Andra Mari. Casualidad, hoy exactamente hace 30 años de ello. Me anoto, comentárselo en la próxima carta. Y qué decir del respetable padre de familia y empresario de hoy, mi ahijado, mi hermano número ocho, que en esa foto aún no levantaba tres palmos del suelo y todavía tenía que "ganar" cuando jugabas con él a la pelota. ¿Y mi padre? Aquel señor tan sesudo, que tanto miedo nos inspiraba... Hoy despierta en mí una inusitada ternura conmovedora, cuando le veo traspasando a su memoria flash de 128 megas las fotos de la celebración de su último cumpleaños... los 83 ya los hemos celebrado. Un retrato de familia. Un auténtico retrato, porque entre tantos hermanos y tantos años, y luego vinieron las cuñadas y los cuñados, hemos tenido oportunidades de enfadarnos entre nosotros, y a pesar de las mil ocasiones que la vida nos ha ido presentando, ni por un momento ha habido la mínima intención de hacerlo. Lo de enfadarnos. Treinta años después de esta foto, la observo a la vuelta de una sesión divertida de cena-tertulia-copita-charleta con tres de los hermanos y sus hijos (dos de ellos ahijados míos), el resto de los hermanos anda desperdigado estos días por esos mundos de pecado y solaz heliodrómo. Es que aquí en Euskadi ni hace calor ni se folla. Ya lo avisa la tele. Y el abuelo... en Pirineos, haciendo marcha. Los obispos católicos dirán que saben, pero saber, saber, de familia.... nosotros SÍ sabemos lo que es. Y me felicito por ello. ¡Por nosotros, familia! ¡Qué coño! Salud, cultura, anarquía y una familia feliz tengan ustedes. Referencias (TrackBacks)URL de trackback de esta historia http://jaio-la-espia.blogalia.com//trackbacks/32154
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